وبين لفيفِ الحضورِ، وتيهِ الدروبِ، ينبضُ في الأعماقِ سرُّ البقاء،
ويتسلَّلُ إلى أحراشِ الممكنِ خيطُ الرجاء؛ فلا يخضعُ لعاصفةٍ،
ولا يركعُ لمحنةٍ، بل يمضي حتى يفتحَ للآمالِ بابًا،
وللقلوبِ إيابًا.
ما أثقلَ أن يسيرَ المرءُ في طريقٍ يجهلُ خاتمتَه،
فلا يدري أهو يمضي إلى لقاءٍ أم إلى انقضاء،
إلى حقيقةٍ أم إلى وهمٍ أحسنَ الظنَّ به حتى صدَّقه.
فليست المشقةُ في المسير،
وإنما في أن يُنفق القلبُ من رجائه ما لا يستردُّه
إذا انكشف الغطاء.
ولعلَّ بعضَ الحكايات لا تُرهقنا لأنها عسيرة،
بل لأنها مُعلَّقة؛ لا هي أعلنت تمامَها فنستريح،
ولا هي قطعت أسبابَها فنمضي. فنظلُّ نُؤثث لها في النفس مقامًا،
ونُسقيها من الوقت ما ليس لها، حتى إذا تكشَّف وجهُها،
أدركنا أن أكثرَ ما أتعبنا لم يكن الفقد، بل انتظارُ ما لم يكن.
ما ظننتموه نقاطًا مبعثرةً في أطراف الكلام، ما كان فراغًا...
بل كان امتلاءً عجز الحرفُ عن احتوائه، وضاق اللفظُ عن حمله،
فترك القلبُ بين نقطةٍ ونقطةٍ سرًّا لا يُرى، لكنه يُحسُّ ويُروى.
تلك الفراغاتُ لم تكن غيابًا، بل حضورًا مستترًا؛
لم تكن صمتًا، بل صرخةً خافتةً أرهقها الوقارُ فأخفاها،
وأرهقها الشوقُ فأبقاها. فما بين النقطةِ والنقطةِ مسافةُ روحٍ إلى روح،
ونبضةُ قلبٍ إلى قلب، وحكايةُ معنىً لم يجد له في القواميسِ مقامًا.
ولعلَّ أعمقَ ما في المحبةِ أنها حين تبلغ منتهاها لا تعودُ بحاجةٍ إلى بيان؛
إذ يصبح الصمتُ لسانها، والغيابُ سؤالها، والنقاطُ الفارغةُ رسائلَ مكتملةً
لا يقرأها إلا من عرف لغةَ القلوب.
فبعضُ الكلام يُكتب بالحروف، وبعضُه يُكتب بالدموع، وبعضُه يُترك نقاطًا...
لأن وراءها كلمةً واحدةً لو نُطقت لاهتزَّ لها القلب: أحبك.
رد مع اقتباس
ضوابط المشاركة